El Vuelo del Fenix.. La Noche de la Gargola

El tipo raro de las gafas rojas,
estaba sentado sobre la hierba
apoyando su espalda en un arbol,
se reia y disfrutaba,
la gente lo miraba extrañada,
nadie mas que el,
reconocía ese aroma a colores,
ese aroma que desde que fue tentado
en una noche de animas le acompañaba…

El tipo de las gafas rojas,
miraba y miraba, y sonreia,
era feliz con aquella escena,
veia a una perra, de pelaje negro,
abundante, esponjoso,
sin collar, de apariencia salvaje,
observaba como jugaba,
como corria junto a otros perros,
como les mordia las orejas,
como los incitaba a jugar,
discola y traviesa,
atrevida en sus juegos,
insultante en muchas ocasiones,
provocadora, arriesgada.

Reia cuando otros le tiraban
una pequeña pelota,
ella se acercaba, la olia,
jugueteaba con sus patas,
reia cuando intentaban acariciarla
y ella, moviendo el rabo,
era esquiva…alegre, divertida.

El tipo de las gafas rojas,
miraba a la perra jugar,
olfateando todo a su alrededor,
reia y reia,
reia cuando la perra se le acercaba,
cuando le tiraba del pantalón,
invitandole a jugar,
cuando con sus patas le empujaba,
provocando su risa,
cuando le gruñia, pidiendo atención.

El tipo de las gafas rojas, se sonreia,
no solo la dejaba jugar,
no solo permitia que corriese
y disfrutase a sus anchas,
no solo le permitia ser ella misma,
sino que lo deseaba,
y reia, porque sabia,
que cuando el silbase,
la perra salvaje, la que no llevaba collar,
la del negro pelaje,
reconoceria la llamada
vendria corriendo
con su lengua fuera,
se sentaria y despacio,
comenzaria a lamer
los descalzos pies
del que ella sabia su Amo.